Poemas de Jorge de Lima

Um monstro flui nesse poema

Jorge de Lima

Um monstro flui nesse poema
feito de úmido sal-gema.

A abóbada estreita mana
a loucura cotidiana.

Pra me salvar da loucura
como sal-gema. Eis a cura.

O ar imenso amadurece,
a água nasce, a pedra cresce.

Mas desde quando esse rio
corre no leito vazio?

Vede que arrasta cabeças,
frontes sumidas, espessas.

E são minhas as medusas,
cabeças de estranhas musas.

Mas nem tristeza e alegria
cindem a noite, do dia.

Se vós não tendes sal-gema,
não entreis nesse poema.

(Invenção de Orfeu, Canto Quarto, Poema I)

Este poema de amor não é lamento

Jorge de Lima

Este poema de amor não é lamento
Nem tristeza distante, nem saudade,
Nem queixume traído nem o lento
Perpassar da paixão ou pranto que há de

Transformar-se em dorido pensamento,
Em tortura querida ou em piedade
Ou simplesmente em mito, doce invento,
E exalta visão da adversidade.

É a memória ondulante da mais pura
E doce face (intérmina e tranquila)
Da eterna bem-amada que eu procuro;

Mas tão real, tão presente criatura
Que é preciso não vê-la nem possuí-la
Mas procurá-la nesse vale obscuro.

                                    

Vereis que o poema cresce independente

Jorge de Lima

Vereis que o poema cresce independente
e tirânico. Ó irmãos, banhistas, brisas,
algas e peixes lívidos sem dentes,
veleiros mortos, coisas imprecisas,

coisas neutras de aspecto suficiente
a evocar afogados, Lúcias, Isas,
Celidônias... Parai sombras e gentes!
Que este poema é poema sem balizas.

Mas que venham de vós perplexidades
entre as noites e os dias, entre as vagas
e as pedras, entre o sonho e a verdade, entre...

Qualquer poema é talvez essas metades:
essas indecisões das coisas vagas
que isso tudo lhe nutre sangue e ventre.

(Livro de Sonetos - 1949)

O cavalo em chamas

Jorge de Lima

Era um cavalo todo feito em chamas
alastrado de insânias esbraseadas;
pelas tardes sem tempo ele surgia
e lia a mesma página que eu lia.

Depois lambia os signos e assoprava
a luz intermitente, destronada,
então a escuridão cobria o rei
Nabucodonosor que eu ressonhei.

Bem se sabia que ele não sabia
a lembrança do sonho subsistido
e transformado em musas sublevadas.

Bem se sabia: a noite que o cobria
era a insânia do rei já transformado
no cavalo de fogo que o seguia.

Era um cavalo todo feito em lavas
recoberto de brasas e de espinhos.
Pelas tardes amenas ele vinha
e lia o mesmo livro que eu folheava.

Depois lambia a página, e apagava
a memória dos versos mais doridos;
então a escuridão cobria o livro,
e o cavalo de fogo se encantava.

Bem se sabia que ele ainda ardia
na salsugem do livro subsistido
e transformado em vagas sublevadas.

Bem se sabia: o livro que ele lia
era a loucura do homem agoniado
em que o íncubo cavalo se nutria.

(Invenção de Orfeu, Canto Quarto, poemas II e IV)

Melhores poemas que eu li

Noturno do Paraná do Ramos

Thiago de Mello

Antes do mais, viva a vida,

que livre e larga nos seja.

Do ferrão turvo da morte,

afinal sobrevivemos.

É verdade que nem todos.

Ninguém sabe quantos são

os nossos mortos. Talvez

jamais se possa contá-los.

De tantos sequer sabemos

o paradeiro da morte:

são os desaparecidos,

nomes de lista sinistra,

é tudo que nos permitem.

Todos findaram sabendo

que estavam no bom combate.

Alguns morreram gritando

o nome da liberdade.

De cada um de nós depende

que não tenha sido em vão.

Com sua morte, já fazem

parte da vida que um dia

vai florescer neste chão.

Sobrevivos. Mas não completamente.

Um pouco também morremos com eles.

Já não somos os mesmos. Todavia

agora muito mais somos quem somos,

porque a saber de trevas aprendemos

a nos olhar a face e atrás da face.

Encardidos de ciência, resguardamos

o límpido poder do coração.

Cambaio, o nosso andar agora sabe

sentir melhor o sonho e a dor do chão.

Noturnos, mas levando a claridão.

É verdade que as mãos ainda se acanham,

temerosas de gesto solidário.

Nossa ternura, antes canção de relva

orvalhada, estremece agora tímida,

pela pele resvala protegida

de cinza e indiferença.

Já nem sabemos mais olhar fronteiros,

e a vontade de ver, quando já perto,

se vai mudando em medo de enxergar.

O hábito, a que os tempos de temor

nos obrigaram, ainda não perdemos

de esconder o perfil, o canto do olho

espreitando os morcegos escondidos.

Ração de fel diária, a desconfiança

ainda aparece, mais que em nosso prato,

dentro da própria fome, disfarçada

na pressa de engolir, do compromisso

inventado, caminho para a fuga

do simples e fraterno conviver.

Para quem não viveu, convém contar.

A quem já se esqueceu, quero lembrar.

Era um tempo em que o clamor

dos oprimidos se erguia

no duro dizer das dores

em plena praça. Era um tempo

em que a esperança orvalhava

o sonho dos humilhados

e soterradas estrelas

surgiam rasgando rumos

nas consciências amassadas.

Lavradores descobriam

um poder novo nas mãos:

o de arrancar madrugadas

das escurezas do chão.

Contracantos vigilantes

os violões de rua anunciavam

as cores de uma aurora diferente.

Não haverá chegado esse clamor

aos ouvidos do Senhor dos Exércitos,

abafado talvez pelos rosários

dos que do Cristo fazem escudo do ódio.

Ousado foi bastante e cristalino

para, látego justo, amedrontar

os senhores de exércitos, ferir

conquanto levemente e com palavras

a pele dos mais podres privilégios.

Foi quando a grande besta levantou-se

com os números da traição na testa

e na fronte do povo derramou

o fedor do seu hábito de trevas.

De suas fauces viscosas

escorriam sentenças

(algumas com sotaque inconfundível)

proferidas em nome de Deus

(para que o amor pudesse ser negado)

em nome da Família

(para que as casas se dividissem)

e em nome da Pátria

(para que o país pudesse ser empenhado

e para que fosse vendido o nosso sonho).

Por isso, meu amor, somos quem somos.

Tanto tempo vivemos tão vigiados

pelas pupilas vesgas

dos que têm medo da aurora,

que, aos poucos, começamos a esconder

não a foice do orgulho

que nos cala o cântico no peito,

mas a espada de estrelas

que nos defende a esperança.

Até que um dia anoitecemos nos vigiando

a esmeralda do amor, que só brilhava

nos subúrbios da sombra, entre meninos.

É certo que recuperamos a fala.

Mais ainda não aprendemos a pronunciar

o nome das flores que arrebentam na praça.

Como a palavra cristalina queima,

muitos ainda preferem o aconchego dos enigmas

e sobretudo continuamos a nos ouvir

repetindo os compêndios corroídos

pelas traças inexoráveis dos erros.

Recuperamos a fala.

Mas as palavras de brasa,

as terríveis palavras perseguidas,

pelas quais nos amarraram a boca,

hoje entram em todas as casas,

proferidas a cores,

pelos antigos mordaceiros da luz,

mas lavadas por dentro,

esvaziadas de tudo o que nelas

era poder de pássaro e canção.

De mãos encardidas,

de olhos manchados,

sobrevivemos.

Resguardamos o rumo e a esperança.

No caminho do amor ninguém se cansa,

porque se aprende a olhar de frente o sol.

                              Subindo o Paraná do Ramos, 
                              primavera de 1980.

Baianas de Marechal Deodoro-AL para Baião Antigo - NOS QUINTAIS DO MUNDO...

Carl Hamblin

Edgar Lee Masters

A oficina gráfica do Clarion de Spoon River foi destruída

E me besuntaram de alcatrão em mistura com plumas

Por ter publicado, no dia em que enforcaram os

Anarquistas de Chicago, o seguinte:

“Vi uma bela mulher com os olhos vendados

Num pedestal, nos degraus de um templo de mármore.

As multidões passavam diante dela

Dirigindo-lhe um olhar de quem implora.

Na mão esquerda ela sustentava uma espada.

Ela brandia a espada

Golpeando ora uma criança, ora um trabalhador,

Ora uma mulher que se esquivava, ora um lunático.

Na mão direita ela sustinha uma balança:

Na balança eram jogadas moedas de ouro

Por aqueles que escapavam ao golpe da espada.

Um homem, com uma toga preta, leu de um manuscrito:

- Ela não respeita as pessoas.

Então um jovem que usava boné vermelho

Pulou para o lado dela e arrebatou-lhe a venda.

Ah, as pestanas haviam sido comidas

Das pálpebras lodosas;

Os olhos estavam cauterizados por um visgo leitoso:

A loucura de uma alma estertorante

Estava gravada em sua face…

Mas a multidão ficou sabendo por que ela usava a venda.”

(Da Antologia da Nova Poesia Norte-Americana, de Jorge Wanderley)

PROMETEU (SETE MITOS V) - Poema de José Inácio Vieira de Melo (JIVM)

Conheça o palmarino Iremar Marinho

Cantar cigano para Garcia Lorca

Iremar Marinho

Eu tenho um nacarado no chapéu,
luzindo no profundo azul do céu.

Luar do sono, e quando acordo,
na viola, da menina me recordo.

Eu vejo um véu de nardos no bordel,
guardo o sonho do poeta no papel.

Aura de estrelas iluminando
o bailado de meninas de aluguel.

Eu vejo dos cavalos o tropel,
as capas negras e o rufar dos tamboris.

Vejo o poeta nas entrelinhas,
beijando a morte na mirada dos fuzis.

Biografia:

Iremar Marinho de Barros é natural de União dos Palmares [AL], residente em Maceió. É jornalista, publicitário e advogado, graduado em 1976, pela Universidade Federal de Alagoas. Exerceu a função de editor e repórter de vários jornais e televisão.

Integrante da Coletânea Caeté do Poema Alagoano, publicada em 1987, recebeu do crítico Marçal Calmon a seguinte apreciação: 'Com extraordinário poder de síntese, dizendo muito em poucas palavras, resumindo em poemas concisos um mundo de idéias, Iremar Marinho de Barros é uma agradável surpresa que a coletânea nos revela. Todos os seus poemas impressionam pela maturidade'.

Tem vários poemas publicados na Coletânea Caeté do Poema Alagoano, na seção Mural de Poemas do jornal Extra - AL, e o poema 'No Mar de Cuba', no livro Freitas Neto - Prosa, Verso e Graça, editado pela Casa da Amizade Freitas Neto Cuba-Brasil.

É autor, pela Chama Publicidade, da mensagem da TV Gazeta de Alagoas, comemorativa aos 25 anos da Rede Globo de Televisão, exibida pela emissora em todo o país.

Foi homenageado com a Comenda Jorge de Lima, pela Prefeitura Municipal de União dos Palmares-AL. 

E-mail: iremarinho@bol.com.br

Veja seu blog Bestiário Alagoano

Mortos, de Marcondes Costa

Revista de Poesia Alagoana: Mortos, de Marcondes Costa: Os mortos nossos mortos estão sempre dentro de nós os mortos nossos mortos nunca nos deixam a sós (Fonte: http://gazetaweb.globo.com...

Poema em linha reta - Fernando Pessoa - voz de Paulo Autran

Poema em linha reta - Fernando Pessoa - voz de Paulo Autran

https://www.youtube.com/watch?v=T2RK5ydwDIo&feature=share

POEMA DE CICERO MELO

MEU ÚLTIMO AMOR

Cicero Melo

Nunca houve nos caminhos da jornada
Da vida notação, me acompanhando
Estava a Morte, a última da estrada
Das mulheres que amei, me degolando.

Mas, antes de morrer, e olhando o nada
Falei: “Eu que nasci sempre te amando,
Por que deceparás o ser amado,
O que sempre te amou e irá te amando.

Agora, a morte é minha amante e amiga
Dorme sempre nos sonhos: tão querida .
Mas, ela , nunca dorme, sempre a voar

Todo dia me deixa tão sozinho...
Mas sempre volta a mim com um bom vinho
Do sangue que acabara de ceifar.

TATARITARITATÁ: MACEIÓ

TATARITARITATÁ: MACEIÓ: 22 ANOS DE MACEIÓ: LAGOA MUNDAÚ – Há vinte e dois anos que estou em Maceió. Por conta disso, vivo como aquela coisa que boia quando s...

Secult publica edital para o II Concurso de Poesia Jorge de Lima

A Secretaria de Estado da Cultura (Secult) publicou nesta segunda-feira (16), o edital para o II Concurso de Poesia Jorge de Lima no Diário Oficial do Estado (DOE).

Segundo a portaria, o projeto tem o objetivo de estimular a produção literária de poesia entre os estudantes do Ensino Médio matriculados nas escolas públicas e privadas do estado.

Clique aqui para ter acesso ao edital.

A publicação informa que o edital contemplará duas categorias, sendo a primeira destinada aos alunos do Ensino Médio de escolas públicas e privadas, e a segunda, aos poetas alagoanos de todas as idades, a partir dos 18 anos de idade. As inscrições começam nesta segunda-feira (16) e vão até o dia 20 de julho.

Segundo a portaria, as inscrições deverão ser encaminhadas através de envelopes pelos correios ou diretamente na sede da secretaria, localizada na Praça dos Martírios, no antigo Palácio Floriano Peixoto, s/n, localizado no centro de Maceió, no horário das 8h às 14h.

O resultado final será publicado entre os dias 18 e 24 de agosto no site da Secult  e no DOE.

De acordo com o edital, o concurso tem o objetivo de incentivar a criação artística em todas as suas formas de expressão, a pesquisa de novas linguagens, a formação e o aprimoramento da celebração popular mais defendida no país.

I Concurso de Contos Heliôna Ceres

Também foi publicado no DOE desta segunda-feira (16), o edital para o I concurso de Contos Heliônia Ceres, que tem por objetivo estimular a produção literária de contos e estabelecer um intercâmbio com escritores alagoanos.

Clique aqui para ter acesso ao edital.

De acordo com o edital, poderão participar do concurso escritores maiores de 18 anos. O tema para os contos é livre e deverá ser produzido em língua portuguesa. As inscrições também começam nesta segunda-feira (16) e vão até o dia 20 de julho.

As inscrições deverão ser encaminhadas através de envelopes pelos correios ou diretamente na sede da Secretaria de Estado da Cultura, de segunda a sexta-feira, exceto feriados, no horário das 8h às 14 h.

Uma Comissão Julgadora composta por no mínimo três especialistas, de reconhecido prestigio na literatura alagoana julgará os contos. O resultado final do concurso será publicado no DOE e no site da Secult entre os dias 18 e 24 de agosto.

BLOGS LITERÁRIOS DO NORDESTE: BLOGS DA ABLNE MAIS ATIVOS EM MARÇO : BLOGUEIROS D...

BLOGS LITERÁRIOS DO NORDESTE: BLOGS DA ABLNE MAIS ATIVOS EM MARÇO : BLOGUEIROS D...: Blog POEMAS DE ALBERTO LINS CALDAS   Com postagens recentes realizadas desde ontem, sexta-feira (08/04), até 5 dias passados,...

Nos quintais do Mundo - 03 - Sou Massapê

POEMAS DE LUIZ ALBERTO MACHADO

CARTA A MINHA CIDADE


Luiz Alberto Machado


ao meu rincão 
que soletrei sílabas de todos os tons 
deixo o meu desejo provinciano  
foi nas tuas praças que descobri a poesia  
foi na tua noite que desvendei mistérios  
foi no teu dia que morri muitas vezes 
foi no teu canavial  que deixei meu sangue  
foi no teu rio que comunguei com a vida  
dos bairros nobres ao baixo meretrício  
dos bueiros da usina aos estudos da faculdade 
da safra da cana à entressafra da razão 
da incompetência da câmara ao sucesso dos loucos 
dos desvarios comerciais aos crimes impunes  
das damas hipócritas às jovens sedutoras  
das reuniões inúteis às salas de dança 
dos cultores do passado aos artistas malucos  

me completei 
me dizimei 
e me consenti 
com certeza te deixo o meu velório  
e a paz de quem sorri.    


(Da antologia  POETAS DOS PALMARES,
organizada por Juareiz Correya,
em edição eletrônica, pela Panamérica Nordestal Editora, do Recife)

A LÁGRIMA DE NERUDA 

Luiz Alberto Machado

Meus conterrâneos, eis minha missiva: 
Estamos próximos do final do século 
Às portas de uma nova era 
Rogo, portanto, a paz 
Não difiro de nada 
Sou eu procedente do índio botocudo 
De negros escravizados e de brancos degredados de Portugal 

No peito um canto para Neftáli Reyes 
Contra os que se devoram no dia e na noite. 

No peito o meu canto com a nossa dessemelhança que é o tiro que dizimou Balmaceda fomentando nossas hostilidades.

Nosso suor ainda é vendido a preço vil 
A preço de cadáveres indígenas, negros e marginalizados. 

As mulheres, nossas irmãs, são as mesmas 
Nas favelas do Rio 
Nas callampas do Chile 
Nas jacabes do México 
Nos barrios de Caracas 
Nas barriadas de Lima 
Nas vilas miséria de Buenos Aires 
Nas catagrilles de Montevidéu 
E uma bola de cartola ainda determina o rival nos gramados de Santiago do Chile.

Meus conterrâneos, eis minhas palavras: 
A esperança ainda é o nosso amuleto na estética de Huidobro: a precisão de um armistício e de um sonho maior que o de Bolívar.

(Da antologia PRIMEIRA REUNIÃO,

Edições Bagaço - 1992)

____________________________________________________________
LUIZ ALBERTO MACHADO é palmarense, filho do poeta Rubem de Lima
Machado. Poemas publicados em jornais locais e de diversos Estados
brasileiros. Ainda muito jovem, participou dos movimentos culturais de
Palmares. 

Músico e escritor, é também autor de diversas peças e dirigiu 
grupos teatrais amadores. Participou de vários festivais de música. 
Publicou, entre outros,  os livros de poesia Para viver o personagem
do homem (1982), A intromissão do verbo (1983), Raízes e Frutos, 
em parceria com Rubem de Lima Machado (1985), Canção da Terra
(1987), Paixão Legendária (1991) e Primeira Reunião (1992). 

 

Publicou vários títulos de literatura infantil.  Atualmente vive em Maceió (AL),
onde dirige a Edições Nascente e edita sites literários e várias páginas virtuais.

BESTIÁRIO ALAGOANO Iremar Marinho: Meus Poemas

BESTIÁRIO ALAGOANO Iremar Marinho: Meus Poemas: Calvário nas ruas de Maceió Iremar Marinho Para que matar o Cristo, todos os anos, nas ruas de Maceió, como em Gólgota? Não bastou a ...

Poemas de Fernando Fiúza

ABRIL

Fernando Fiúza

Abril melava o chão da tarde de cajá

e um gato ronronava dentro do meu peito;

as estradas de lama – quase tudo brejo

onde as almas diziam às rãs coisas do mar.

Não se plantava nada, o mato crescia quieto

e era dono de tudo, dono até das telhas;

a chuva disputava os ares com o silêncio

e um barco de papel coloria a correnteza.

O cavalo mancava – cegos pêlo e crina

que a derradeira luz não mais os penteava -,

a roseta com sangue entre os dentes não gira;

era a vez da leitura e palavras cruzadas.

Abril jamais me foi cruel e sim molhado

- quem sabe são meus olhos, restos do naufrágio.

(De: O Vazio e a Rocha)

BRILHANTE BARATO

Fernando Fiúza

É quando uma mulher bonita passa

passa de graça na calçada em frente

muitas vezes pintada outras sem nada

muitas vezes potranca outras serpente.

É quando uma princesa vira amiga

e não lhe cobra títulos nem taras

uma mulata posa rainha

e uma operária lhe faz coisas raras.

É quando meu amor chega de surpresa

um colo de mãe quando a dor lhe parte

uma carta ridícula de amor,

Toda inutilidade que faz da arte

o luxo que sonhava a natureza

o riso de Deus em noite de horror.

(De: O Vazio e a Rocha)

O VAZIO E A ROCHA

Fernando Fiúza

O vazio esconde a rocha das tormentas:

esquenta e molha, esfrega, esfrega e come:

tem fome e sede tem ânsia e arrebenta

com cinquenta mil rochas num ciclone.

A rocha faz a guerra, fez a bomba

e à sombra do vazio, frágil, se esconde

feito um monge que reza, reza e tomba

na lona aos pés do demo que de longe

Acena as asas negras do vazio.

E um rio, também vazio, também de rocha,

desabrocha dos olhos com fastio,

De um deus vazio, também feito de rocha

que não gosta, mas fez mulher vazio

e, doentio, do pobre homem rocha.

(De: O Vazio e a Rocha)

(Transcritos do blog Antonio Miranda)